殊途

【盾冬】他死在上一个冬天

ooc/私设/个人理解

BGM：陈奕迅《Stranger under my skin》

献给我的光——Steve Rogers.

这篇写的有点仓促了，有时间会大改。
      
     

     
     
  
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他死在上一个冬天。——子弹没入左胸，仿佛游鱼沉进海洋。

玫瑰色的血液混入晚霞，把无休止的白弄脏了。除了清洁工没人真正在乎这一切，在这混乱，麻木，肮脏，该死，合情合理的年代。毕竟硝烟比我们早出世两百个世纪——死亡在爆鸣的背景音下不再具有任何特别含义。

人类活该去喝一杯，敬这永恒的掠夺、一厢情愿的和平。
   
    
    
1

  

他常常会对一切感到怀疑——哦，在他活着的时候。这个世界变得太不同了，而他又总是太迟钝，只好永远被落在时光尽头，固执而孤单的，像一座不合时宜的灯塔。

他感到怀疑，关于如今的所有人和事物，关于不断变化的变化。

而他所熟悉的，是硝烟，是战争，是宽阔的巷子，黑白电影片头飘飘扬扬的国旗，是布鲁克林里的每一朵花和露珠——可它们都远去了。那些经历长在他的骨血里，成为他灵魂的一部分，但忽然有一天他醒来，从七十年前醒来，被人告知的是一场认知的破碎。

破碎，他感到破碎，仿佛将灵魂自骨血剥离。

那些记忆，近在咫尺的记忆，那条巷子，那个人，漆黑一片的电影院，那条巷子。他记得布鲁克林，记得他自己，记得所有痛苦与欢愉，以及那里每一朵花上的露珠。他明明是记得的，这一切，像铭记他的爱人。可当他醒来时，所有人说，已经过去了。

已经过去了。他们说，就像在描述一件真事。

可这是什么意思呢——他并不明白。

昨天过去了？七十年过去了？

还是说，他的人生已经过去了？

他不明白，他感到困惑。可是没人愿意，也没人能够给他答案。
   
事实上，他也不相信任何人，这是一个战士在一个陌生环境里需要做到的所有事的第一条。于是他怀疑，对于眼前的生活，对于出现在他面前的每一个人，对于一切。

但同样，也没人愿意听完他的怀疑。那些通通以“曾经”作为开头的老套故事对于所有人来说都有点太过乏味了，像过期的糖果，只剩远距离观赏的甜蜜。

所以他开始学着习惯沉默。并不再倾听自己的沉默。

这并不是一种逃避，他对自己说。他只是在试图与痛苦和解。
  
  
  
2
  

那些夜里他常常失眠，酒精，药物都救不了他，他也不打算救自己。阻止他合眼的是回忆，无法遏制的回忆，但他很庆幸，那是他唯一拥有的了。

他想过死亡，很多种方式，而溺死在回忆里是其中最为浪漫的一种。
  
   
  
3          
         
他走向死亡时睁着眼睛。蓝澈的海里盛着天空的浑沌，像一个反讽。冷风被红玫瑰给烫伤了，尖锐的哭叫。不知名的鸟盘旋在他周围，羽翼划过大理石，把相片和现实分成两半。疼痛和年轻一同被死亡带走，是好事。——因为不朽的只有不朽本身。

一切都显得匆忙。像在赶时间。他没留下一句话，供后人引经据典，反反复复提及。他甚至没来得及微笑——美国队长的标准式微笑，明亮到不真实的——可他皱着眉就死去，不够完美。

太短了，他的离开太短了，连一段烘托气氛的伴奏都来不及播完，像忽然的休止符、暂停键，像祷告刚刚进行到一半。

可他等不及了。
  

最后一刻，世界不再是世界。他眼前是无尽头的、沸腾的绿，裹着最浓的夜色铺天盖地的涌来，像整个春天在与他相拥。他在春天里想起一双眼睛，仿佛在梦里坠入一个梦。
   
     
  
4
  
除了水声，这里没有回应。他看不见，听不见，感官消失在黑色的波浪里。起伏，他随着大海起伏，听自己的呼吸，以及从极其遥远的地方传来的，极其轻微的呼喊。

“Steve.”

有人在梦里说。离他太远太远。他只能看见一个背影的轮廓，以及对方覆了满肩的，连绵冰雪。
  
  
  
5
   
太疼了，尖锐没入身体的滋味。疼痛仿佛是长在骨血里的，侵袭身体每一个角落。锋利在心脏里横冲直撞，野蛮的，支离破碎。当痛到达极致便是麻木，他仿佛已脱离了这一切，彻底的，灵魂漂浮于半空，冷眼看自己苦苦挣扎的躯壳。

无所谓，他想的是。在疼痛间隙他还有时间想一想自己的葬礼。真希望他们不会在墓碑上刻任何形容词，无论是“Great”还是”Stupid”，真希望别用花来悼念他，真希望葬礼上不会有人掉泪，——哦，真希望根本没什么葬礼。
   

他参加过葬礼，只有一次，是他妈妈的葬礼，他躲到人群的最外面，像一个陌生人一样度过了那个漫长的、春天的下午。

不真实。这是他唯一的感受。人们把一个古怪的木盒子埋进土里，又把土盖上，像完成一个滑稽的仪式，最后拍拍他的肩说，“别太难过。”

他并不感到难过，说实在的，他只是有点困惑，以及，他不能否认的——恐惧，对死亡的，本能的恐惧。就是这样的吗？他想，人的一生就是这样的吗？

一捧土，人们低低的啜泣声，以及春天里一个平常下午的阳光。——这些，就是一切了吗？

终结，死亡，终结等于死亡。他没法克制自己去想，就像他没法克制自己因为这些想法而沮丧。当他如此近距离的目睹过死亡，才终于发现它的力量，它能带走一切，他所珍视的，无比热爱的这一切。他沮丧极了，尽管他从前以为自己能永不屈服。直到他意识到自己无法对抗死亡。

多没意义啊，他低头不去看这春天里的一切，这些他热爱过的花，植物，温和日光——多没意义啊，一场死亡就能使它们枯萎、离开，再不存在。

没什么能永恒，他想，他自己不能，他爱的人也不能，所有人都被笼在这死亡的阴影下，谁也不能永远陪着谁。这就是事实了，他告诉自己，短暂的相聚，永恒的分离。

但有人从身后拍了拍他的肩，对他笑，直视着他的眼睛，一字一句的否定他。

他的眼睛比整个春天加起来还要清澈。

他说：“我会陪你到最后的。” 
  
  
  
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那是谁？
  
   

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他在记忆里浮沉，像一艘永不归岸的船。

海里很冷，没有灯光。他试着在夜里呼喊，但他发不出声音，有人掐住了他的喉咙。无尽头的窒息感，沉寂的黑暗。海浪一遍遍的涌上又褪去，留不下一点痕迹。

但他学不会放弃，永远。他用尽全力的喊，直至尝到自己喉中涌上来的锈味，他听不见自己的声音，甚至不知道自己到底想说些什么，但他继续，继续诉说，无声的。

直到有一天，直到有一天他在路的尽头遇见一个人。面具落下的那一刻，他终于听见自己的声音，不是从喉咙，而是自骨血中、自灵魂深处传出的，竭尽全力的呼喊，像一场积蓄了七十年的等待。

他说：“Bucky？”
  
  
  
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他想起春天的布鲁克林，想起里面的每一个人，每一条路，然后他想起Bucky，属于他的，属于春天的Bucky Barnes。

那时人们通常用热烈的夏天来形容他的伙伴，他的热情，他的开朗，他的善解人意。

但他在心里小声说，这不对。

好多年以后他们又遇见了，这次没有人再提起夏天。他们叫他“Winter Soldier”，将其比作风雪中的死神。他的冷酷，他的暴虐，他的不近人情。

但他站出来，在全世界面前大声说，这不对。

什么不对？夏天不对，冬天不对，一切都不对。

他望着Bucky比春天还要绿的眼睛，拼命克制拥抱的欲望。
  

   
9

那是谁呢？好多人问过这个问题，可他不知道该怎么回答。

——那是Bucky Barnes吗，他的伙伴，他的战友，他的爱人？

——那是Winter Soldier吗，他的对手，他的枪口，他的敌人？

他不知道该怎么回答。

   

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他忽然想起一个细节：当他们在一起时，Bucky总习惯把那条金属手臂藏在背向他的阴影里，并试图不让他注意到。

他注意到了，但他一直假装自己没有。因为他无比清楚对方这么做的原因，正如他比任何一个人都更懂得那句“我不知道自己是否值得这一切。”

他理解他的一切，他的悲伤，他的怀疑，他深切的自我憎恶，他理解他的一切，就像理解自己。

也正因为如此，他不敢面对他，因为他不敢面对自己。他连和自己积攒多年的愧疚握手言和都尚且做不到，更不知道如何为他深陷痛苦的爱人分担。所以他逃避，像一个彻彻底底的懦夫，用沉默，用叹息，用视而不见为自己构建出一个美满结局。

我爱他，而他回到了我身边，这还不够吗？

他告诉自己。

  

11

命运说，不。

他以为眼睁睁的看着爱的人从自己面前离开是世界上最痛苦的事，原来不是。

最痛的是得而复失。

  
   
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他们躲在学校背后的草丛里亲吻。野草猖獗，生在每一寸皮肤下的热烈。他们亲吻，杂乱青涩的，不成章法，像两只刺猬尝试亲密。他内心深处知道这不对，但他无暇思考了。他太过混乱，周围温度又实在太高，让他觉得自己快要窒息。他什么都记不起了，除了他的笑，他的绿眼睛，他唤他名字时刻意拖长，黏黏糊糊的尾音。

而此刻他正在这样叫着他的名字，勾着嘴角，眨着那双令春天相形见绌的眼睛。他就在这里，呼吸滚烫的贴着他的双唇，他们十四年以来最亲密的距离。

   
他们在狭小的屋子里亲吻，熟悉的，热烈的，疯狂的。此刻世界上有一半人在追捕他们，一半的人想杀死他们，但他们咬住对方嘴唇，像溺水者紧紧抓住唯一的浮木。黑暗拥住光，他拥住他，仿佛垂死者的挣扎，热烈绝望，骨血都熔在一起。他拥住他，在这一方无法窥见日光的天地，门外每一声炸开的枪响都是浪漫至极的伴奏鸣。

他们拥吻，他们的心脏也彼此拥吻。
 
冲撞，沸腾，逃出胸膛的渴望，是七十年积攒下的所有情感的疯狂，是埋了许多年的一颗种子顷刻之间蔓延生长。——扑向光。

  
他跪在自己的影子里亲吻自己的泪水，试图拒绝失去——再次失去。他弄丢了春天，又一次的。眼睁睁看着他仅剩的爱情以灰烬形式沉入春天的泥土，无能为力。
   
    
  
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我两天前在报纸上读到这个消息，心里想的是——多么愚蠢的一个玩笑。那时是傍晚了，太阳将落未落，犹豫不决的悬在半空。我放下这份报纸，低头去拿一个玻璃杯。

然后我忽然意识到，在下一秒，意识到这是真实的，这一切，真实的已经发生了。这份报纸不是玩笑，这是一份讣告。

他死了。

我没有任何感觉。但我拿着的玻璃杯不受控制的从我手中滑落下去，掉在地上，摔成许多份玻璃杯。我没听见任何响声，但我的丈夫迅速冲了进来。

“什么都没发生。”

我看着他，很平静的回答，然后蹲下，一片一片捡起那些碎片，茫然的。

他死了，我很平静的想，接着想起刚刚报纸上的那张照片。他躺在那儿，年轻，宁和，毫无破绽。一头金发耀眼的像我第一次见到他那天。——哦，我第一次见到他那天。

他一定不记得了，那个被他从硝烟与战火里抱出来的小女孩儿，毕竟我只是他曾救过的、千千万万人里最无足轻重的一个。但大名鼎鼎的美国队长不会知道，像他这样一个伟大的超级英雄，对一个被救出的小女孩来说，能意味着什么。

我坐下来，用手捂住眼睛，但不再试图捡起那些残渣，因为破碎的已经破碎。

我往窗外望，天已经黑透了。
  
  
  
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他感到有些累了，四周浓烈的铁锈味渐渐消失，取而代之的是另一种味道，浅淡的，像三四月份时雨打着槐树叶，湖水浸过野草，像很久以前的某一个春天，他和Bucky一起躺在草地上，头挨着头， 阳光很好，有风吹过来。

他等不及了，不仅仅是因为这一边的苦痛。他可以不在乎这一切，前提是那个说好要陪他到最后的人陪他一起。如果他们在一起，那么痛苦是美好的伏笔，困难是圆满的考验。但如果他离开，苦难便成为无意义的煎熬。

他想，他没有时间了。在前面，就在不远的另一边，有人在等他呢。——他的绿眼睛，他眼里满溢出的笑和爱意，他长长的睫毛，他完好无损的双手，一切都无比真实，年轻，充满活力。他的白色衬衫被风吹的鼓胀，像一面春天的帆。他站在那儿，作为一艘载他回家的船，也作为他梦中的家的一个实体。 
  
   
  
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他终于明白，此刻站在自己面前的这个人对他而言究竟意味着什么。他是他的伙伴，他的战友，他的爱人，但最重要的一点是——他是他唯一的灵魂。

他可以坠落，可以倒塌，可以面目全非，他甚至可以不再是Bucky Barnes。他爱的从来不是一个名字，一个符号，一位战士，一种痛苦，他爱的是他留下的支撑了他七十年的记忆，是由他搭成的永不结局的一场美梦，更是他藏在岁月里，埋在苦难中，未曾变更的那份灵魂。

——而那也正是他自身的灵魂。
  
   
  
他已经想好了。
  
重逢时他要对Bucky说的第一句话。
        
——我们都值得。
   
       

    
  
   

  
    

 
   

    
他死在上一个冬天，他朝着春天走去了。